....память, да Ты в ней - вот и всё, что у меня есть....
Сегодня ходили на обзорную экскурсию по Невскому проспекту.
Раннее утро. Холодно. Колючий ветер треплет волосы, пробирается под куртку, бьёт в лицо.. Мерзнут руки. Под ногами грязь и слякоть. Хмурое небо уныло нависает над городом, на нём то виднеются просветы и проблески, то вот почти готовые разразиться весенним дождём тёмные облака.
После бессонной ночи с трудом удаётся встать, потянуться, посмотреть на время и понять, что надо бы поторопиться. Глянув за окно, понять, что погода полностью отражает состояние в душе. Вздохнуть. Умыться, привести себя в более-менее, но порядок. Крепкий зелёный чай немного прогоняет тяжёлые воспоминания, что трепетали в сознании всю ночь, греет озябшие руки. Накинув куртку, выйти на лестницу. Лифт не работает, впрочем, как и всегда. Спускаясь по лестнице через две ступеньки, столкнуться с какимто человеком.. наверное сосед. Ускоренным шагом идти до остановки. Сесть в маршрутку, выудив из торбы плеер, поставить его на play. Музыка..
Открыть книгу, углубиться в сотни и тысячи строк, видеть как по страницам мелькают бесчисленные количества судеб, трагедий, как мельтешит зависть, отчаяние героев, как борятся ложь и правда, как люди бродят на острие лезвия, а потом либо падают вниз, либо вновь продолжают свой путь.. Книга - сюжет, со столь красиво завёрнутыми углами во внутрь, где добро всегда побеждает зло.. где любыми путями обязательно придут к счастливому концу герои.. Но ведь это - лишь творение человека, его мечта, его иллюзия, его вывернутый внутренний мир, с его переживаниями и надеждами.. но есть ли такое в жизни? сбываются ли в реальности мечты?..
Остановка. Метро. Пройдясь сотню метров по холодной улице, чувствуешь поток тепла, льющийся изза стеклянной двери. В лицо дышит знакомый запах..не знаю чего, но знакомый с детства - чувствуя его, можно безошибочно ответить, что это - метро.
Не смотря на раннее субботнее утро, метро полно людей даже в последнем (или первом, смотря откуда считать) вагоне поезда. Основная часть - рабочий класс людей, чуть меньше - люди пожилого возраста, совсем мало современного поколения. Нахожу место, чтобы сесть, снова погружаюсь в чтение.. иллюзорный мир, сквозь призму сознания.
Делаю музыку погромче, чтобы перебить шум поезда, полагаюсь на интуицию, чтобы не пропустить свою остановку.
Гостиный Двор. Длинный переход на Невский Проспект. Раздражает медленный темп толпы.. Протискиваясь, вверх по лестнице. Мелодия мобильного. Да, скоро буду. Снова холодная улица.
Встретились у метро. Неспеша прошли по Невскому, завернули к площади Искусств. Половина группы с преподавателем уже стояли у памятника. Поздравили именинницу. Выслушали историю памятника, прошли к Бродячей Собаке (литературное кафе). Ноги разъезжаются на подталом льду.
По дороге мелькали вспышки фотоаппаратов. Далее прошли через мост напростив Спаса-на-Крови, завернули во двор к памятнику Гоголя. Интересный памятник. Стоит он к Невскому проспекту. Но, если быть внимательней - лицо его отвёрнуто и склонено к левому плечу, руки скрещены на груди. Одежда на нём - длинный плащ, спускающийся до самой земли. Гордый и одинокий. Невольно задумываешься - почему? ответ бьётся об стены сознания.. но правилен ли он? что заставило отвернуться писателя от центра города, а точнее - что заставило архитектора запечатлеть именно такую многозначительную позу? остаются лишь догадки..
На этом обозрение и завершилось, все разбрелись кто куда - кто домой, кто в кафе, кто дальше гулять по центру, кто по своим делам..
Питер.. его проспекты, улицы, улочки, набережные.. Всё это тянет, словно магнит, как самих жителей города, так и приезжих. Лабиринты старого города - бесконечны, по ним можно блуждать с рассвета до поздней ночи, да и всю ночь напролёт..
Этот город, как никакой другой, очень чётко отражает настроение и судьбу своих жителей. Может не всех, но мою точно.
Лёгкой поступью, дойдя до Невского проспекта, сворачиваю в музыкальный магазин. Книги, диски, музыкальные инструменты и многое другое.. у выхода стоит старинное фортепиано, везде царит приятная атмосфера.
Выхожу, иду к метро. В электричке невольно углубляюсь в чтение настолько, что пропускаю свою станцию. Пересаживаюсь на обратную ветку, Московская. Холодно, но идти домой нет желания. Через переход выхожу на улицу. Ветер срывается с крыш домов, скользит между деревьями.. Тихо играет музыка, чуть перебивая шум улицы. Остановка. Троллейбус. Впрочем, какая разница на чём ехать.. Время от времени поглядывая в окно, чтобы не пропустить остановку, вновь не отрываюсь от книги.. словно завороженная..
Выхожу у ТК поднимаюсь на второй этаж в книжный. Огормные стеллажи, среди которых мешается бесценный литературный клад, золото литературы с довольно недалёкой прессой. Нахожу нужный стеллаж, Всматриваюсь в названия, на удивление быстро нахожу нужное. Прохожу через кассу к выходу. Автобус. Через несколько остановок выхожу, пару десятков минут иду до дома. Уже почти привыкла к холоду.
Захожу в подъезд, заглядываю в почтовый ящик. Писем нет. Да и кто их напишет?.. а всё равно жду.. всё равно надеюсь, что, открыв дверцу, увижу белеющий конверт на дне ящика.. но писем нет.
Снова сталкиваюсь в полусумерках лестницы с какимто человеком спешащим вниз. Извиняемся друг перед другом, он невольно улыбается мне.. Улыбка. Как лучик солнца среди всего этого хмурого дня.. Долго ищу ключи, открываю дверь. Никого. Абсолютная тишина корридора и комнаты, на подоконнике у батареи спит кошка....
Раннее утро. Холодно. Колючий ветер треплет волосы, пробирается под куртку, бьёт в лицо.. Мерзнут руки. Под ногами грязь и слякоть. Хмурое небо уныло нависает над городом, на нём то виднеются просветы и проблески, то вот почти готовые разразиться весенним дождём тёмные облака.
После бессонной ночи с трудом удаётся встать, потянуться, посмотреть на время и понять, что надо бы поторопиться. Глянув за окно, понять, что погода полностью отражает состояние в душе. Вздохнуть. Умыться, привести себя в более-менее, но порядок. Крепкий зелёный чай немного прогоняет тяжёлые воспоминания, что трепетали в сознании всю ночь, греет озябшие руки. Накинув куртку, выйти на лестницу. Лифт не работает, впрочем, как и всегда. Спускаясь по лестнице через две ступеньки, столкнуться с какимто человеком.. наверное сосед. Ускоренным шагом идти до остановки. Сесть в маршрутку, выудив из торбы плеер, поставить его на play. Музыка..
Открыть книгу, углубиться в сотни и тысячи строк, видеть как по страницам мелькают бесчисленные количества судеб, трагедий, как мельтешит зависть, отчаяние героев, как борятся ложь и правда, как люди бродят на острие лезвия, а потом либо падают вниз, либо вновь продолжают свой путь.. Книга - сюжет, со столь красиво завёрнутыми углами во внутрь, где добро всегда побеждает зло.. где любыми путями обязательно придут к счастливому концу герои.. Но ведь это - лишь творение человека, его мечта, его иллюзия, его вывернутый внутренний мир, с его переживаниями и надеждами.. но есть ли такое в жизни? сбываются ли в реальности мечты?..
Остановка. Метро. Пройдясь сотню метров по холодной улице, чувствуешь поток тепла, льющийся изза стеклянной двери. В лицо дышит знакомый запах..не знаю чего, но знакомый с детства - чувствуя его, можно безошибочно ответить, что это - метро.
Не смотря на раннее субботнее утро, метро полно людей даже в последнем (или первом, смотря откуда считать) вагоне поезда. Основная часть - рабочий класс людей, чуть меньше - люди пожилого возраста, совсем мало современного поколения. Нахожу место, чтобы сесть, снова погружаюсь в чтение.. иллюзорный мир, сквозь призму сознания.
Делаю музыку погромче, чтобы перебить шум поезда, полагаюсь на интуицию, чтобы не пропустить свою остановку.
Гостиный Двор. Длинный переход на Невский Проспект. Раздражает медленный темп толпы.. Протискиваясь, вверх по лестнице. Мелодия мобильного. Да, скоро буду. Снова холодная улица.
Встретились у метро. Неспеша прошли по Невскому, завернули к площади Искусств. Половина группы с преподавателем уже стояли у памятника. Поздравили именинницу. Выслушали историю памятника, прошли к Бродячей Собаке (литературное кафе). Ноги разъезжаются на подталом льду.
По дороге мелькали вспышки фотоаппаратов. Далее прошли через мост напростив Спаса-на-Крови, завернули во двор к памятнику Гоголя. Интересный памятник. Стоит он к Невскому проспекту. Но, если быть внимательней - лицо его отвёрнуто и склонено к левому плечу, руки скрещены на груди. Одежда на нём - длинный плащ, спускающийся до самой земли. Гордый и одинокий. Невольно задумываешься - почему? ответ бьётся об стены сознания.. но правилен ли он? что заставило отвернуться писателя от центра города, а точнее - что заставило архитектора запечатлеть именно такую многозначительную позу? остаются лишь догадки..
На этом обозрение и завершилось, все разбрелись кто куда - кто домой, кто в кафе, кто дальше гулять по центру, кто по своим делам..
Питер.. его проспекты, улицы, улочки, набережные.. Всё это тянет, словно магнит, как самих жителей города, так и приезжих. Лабиринты старого города - бесконечны, по ним можно блуждать с рассвета до поздней ночи, да и всю ночь напролёт..
Этот город, как никакой другой, очень чётко отражает настроение и судьбу своих жителей. Может не всех, но мою точно.
Лёгкой поступью, дойдя до Невского проспекта, сворачиваю в музыкальный магазин. Книги, диски, музыкальные инструменты и многое другое.. у выхода стоит старинное фортепиано, везде царит приятная атмосфера.
Выхожу, иду к метро. В электричке невольно углубляюсь в чтение настолько, что пропускаю свою станцию. Пересаживаюсь на обратную ветку, Московская. Холодно, но идти домой нет желания. Через переход выхожу на улицу. Ветер срывается с крыш домов, скользит между деревьями.. Тихо играет музыка, чуть перебивая шум улицы. Остановка. Троллейбус. Впрочем, какая разница на чём ехать.. Время от времени поглядывая в окно, чтобы не пропустить остановку, вновь не отрываюсь от книги.. словно завороженная..
Выхожу у ТК поднимаюсь на второй этаж в книжный. Огормные стеллажи, среди которых мешается бесценный литературный клад, золото литературы с довольно недалёкой прессой. Нахожу нужный стеллаж, Всматриваюсь в названия, на удивление быстро нахожу нужное. Прохожу через кассу к выходу. Автобус. Через несколько остановок выхожу, пару десятков минут иду до дома. Уже почти привыкла к холоду.
Захожу в подъезд, заглядываю в почтовый ящик. Писем нет. Да и кто их напишет?.. а всё равно жду.. всё равно надеюсь, что, открыв дверцу, увижу белеющий конверт на дне ящика.. но писем нет.
Снова сталкиваюсь в полусумерках лестницы с какимто человеком спешащим вниз. Извиняемся друг перед другом, он невольно улыбается мне.. Улыбка. Как лучик солнца среди всего этого хмурого дня.. Долго ищу ключи, открываю дверь. Никого. Абсолютная тишина корридора и комнаты, на подоконнике у батареи спит кошка....